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La Poesia

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Poema X

El ego peregrina
con su ejército de palabras,
con sus murallas de bronce
y barrotes de cristal.

Sal y azufre de las calles,
trozos deshilachados
del pasado recojo,

y esta ciénaga de obsesiones
solo encuentra quietud en el despojo,
en la brizna de hierba
que callando desvanece.

¿Qué afilados dientes
y qué apurada garganta
tienen saliva para tanta tierra?

Como el cuervo me gustaría
caer sobre la tensión que nos separa,

pero como un desierto de plumas y cristales,
como una isla sin destierro
y vagante caigo.

Se encaran los pechos huecos,
como tambaleantes, débiles susurros
de un beso latente.

¿Serás capaz de soportar la tormenta en primavera,
o no habrá tanta piel a la que aferrarse?

El primer acto del poeta es despertar. Málaga, mi mente y el mundo entero.

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