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La Poesia

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Libélula

Una palabra que con mayúsculas no ha de ser escrita.

Fotografía de Claudia Jara.

 

 

Hay vientos que se levantan
con la lángida calma .

Hay vientos que arrullan,
bajo el vientre de una cría
que sola en el nido pía:
vientos de paso
al paso de una vibrante guitarra,
en noches de jazmín y Alhambra,
riendo y cantando al son sincero
de los nuevos trovadores.

En los sueños usurpan veleros
de verdes sueños,
y navegan por mis vísceras,
provocando en sus danzas
sueños de Dioniso sobre nubes.
Y yo me despierto en noches
de estrellas altas,
queriendo ser Sol y Tierra,
queriendo tocar cielo y arena,
abarcar las ciudades y sus vidas
en un abrazo de tregua
y besarlos a todos por igual,
instarles a romper las bridas
y salir en desbandada a amar
la mar.

Pero ahí,
tú estás.

Vientos sabios de sal,
de amores platónicos,
de olvido agónico
encerrados
bajo la llave de tu pupila,
que tú, no me das.

Qué beldad,
cantar con el ombligo
lo que no pronuncio
con estos labios.

Qué será
no sentirme así,
salpicadura de río bruto,
mota entre tanto metal.

Qué podrá
darme un respiro,
entre los miedos mil,
y los amores de la edad.

Vientos, vientos mil
archivados sobre un atril
y así
algún día subir,
para saber decir solo:

“Qué será, será”

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