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La Poesia

Poesía

Atrapada

Dice que los gramos con grumos le dan grima,

que está que trina en su trono de la trena

y brama entre la bruma, poca broma,

que se podrían hacer cromos de su crimen en color crema,

que esta presa no tiene prisa se trata de prosa.

 

Pobre Greta,

que grita truncando su grata más grata,

que trapichea y truca los tratos,

que trota tramando sus tretas,

que trenza tranquila los trozos triturados

de su tremenda tristeza.

 

 

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Yo quería ser poet(is)a hasta que me di cuenta de que era demasiado feliz.

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