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La Poesia

NO SIEMPRE SUCEDE AL ROZAR LOS 50

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NO SIEMPRE SUCEDE AL ROZAR LOS 50

NO SIEMPRE SUCEDE AL ROZAR LOS 50

NO SIEMPRE SUCEDE AL ROZAR LOS 50

 

Darle a las declaraciones / como quien amagado juega al turista; / mirar a la panza adelantarte la sombra. / Levantarte a mear tres veces por noche y saludar / por su nombre al retrete / cuya boca de retrasado jamás te devuelve los <<buenas>>. / Jadear al subir o al bajar. / Mirarte el dorso de las manos salpicarse de galaxias; / estrechar la papada con una corbata, presagio del nudo / que ha de aguardarte en cualquier escalera. / Perder tu virginidad con una fotocopiadora hecha en China. Lanzar y recibir / al vuelo madres en los trombos del tráfico cuando te vas / cuando regresas.

Reconocer el advenimiento / de una hemorroide con la punta del dedo; / convertirte en el globo / y en el payaso / después de cada comida. Gritarle al televisor que ayer todo era mejor; / volver a espiar putas / como cuando tenías trece, para recordar / lo que era tenerla bien dura.

Combinar calcetines. Llorar de estreñimiento / o de vergüenza cada vez que la cajera, al otro lado de su chicle, / suelta un: <<Ha sido rechazada>>.  Llamarte señor o señora y fingir que no duele / hacer ligas con la nómina. / Comenzar a soñar con el sillón a las once de la mañana; / espantarse a ronquidos los mosquitos. Necesitar antihipertensivos; / sollozar baladas que nadie recuerda. / Conocer veinte variantes del zureo de las palomas; mirar de reojo la oferta de fajas.

Gritar al conyugue / porque ha respirado dos veces de más; dormirte en el cine.  / Rememorar lo que nunca pero nunca fue cierto y lo cierto dejar / olvidado adentro del auto. / Envidiar a los hijos,  / llamarles tarados / pues no se parecen al niño inventado que fuiste / cuando incendiaste la cama de la abuela / y mentías en el confesionario.

Dejarte la mitad de una muela / al comenzar la ensalada. / Temblar de calor y arder de frío; / asegurar al vecino que un chico de Facebook / te encuentra deseable; / quitarte los años con cremas de uretras de unicornios y salmones. / Llenarte de salicilato de bismuto la bolsa y apagar las ganas / de convertirte en desaparecido de la última dictadura / con diez dedos de whisky.

Ladrar al perro por los pecados del niño  / y al niño por parecerse a su madre y a la madre / por no estar tan buena como la khaleesi / o como la recuerdas / cuando era Armando el peluquero a quien te cogías. / Temer encontrarte canicas entre los huevos; / mirar que en menos de un año / tendrás las mejores tetas de toda la oficina. / Deberle un riñón al banco.

Vestirte de recogebolas los domingos para entretener a los chiquillos; / rogar a Dios por un orgasmo  / o por la muerte del gerente y la de aquel relamido becario / que te hace ver gordo cuando es cierto que lo eres, y además calvo.  / Meterte al yoga sólo para poder volver a cortar / por ti mismo / las uñas de tus pies.

Encontrarte en la ducha lunares que jamás existieron; / novísimos colgajos / y pequeñeces que otrora fueron más grandes. Maldecir al espejo /  por recordarte las dos semanas que lleva perdido / el arqueólogo en las selvas que te pueblan los oídos. / Conocer al proctólogo. / Soñar en arameo y los miércoles en blanco y negro; y jurar / por todo ello / que la vida se ha ensañado contigo, / no es lo que sucede cuando vas envejeciendo, / sino cuando eres pendejo.

 

 

©D.R. Daniel Mendoza, 2017

©D.R. Fotografías: Miopía en tres palabras y Respuesta para la esfinge, del poeta y fotógrafo Víctor Damián Cuello, de su serie <<a vuelo de pájaro>>.

Yo nada soy —¿Quién soy?—. Una gota de agua que se evapora en el desierto, acaso. El grito parturiente de un recuerdo que se despeña en los fosos de la memoria. Un día que cae llorando, cae por siempre, y caigo yo. Lo mismo que el desierto yo soy nada y lo soy todo. Espejismo del ocaso habiendo vivido un día. Habiendo vivido un día, me voy yendo con la noche. Contracorriente, frío y vil, nada yo soy, acaso de un tibio cadáver reminiscencia. Daniel Mendoza

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