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Bitacora de un poeta I. Londres

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Bitacora de un poeta I. Londres

De Barajas a Cricklewood por el Escparate de Poesia en Londres

Todo ocurre muy rapido, estoy en Barajas para tomar un avion que sale en unas horas y respondiendo una entrevista telematica con mis unicos 5€ en el bolsillo. Hace unas horas he abierto una revista, presumiblemente la misma en la que estas leyendo estas palabras. He conseguido cerrar un Escaparate de Poesia en Malaga el dia 27 a las 7 de la tarde hace unas horas, falta un nombre y algo de presupuesto. Mas precipitada esta la cosa en Londres, pero creo que va salir bastante bien; ademas de a Efe Navas tengo varios buenos amigos alli, aunqe no se si podre localizarles. Hemos cerrado hace unas horas tambien con una casa de Seven Sisters para el primer Escaparate de Poesia de Londres. Es un barrio tipo Lavapies.
La sala de espera del aeropuerto se esta empezando a llenar de gente. Noto -oigo- que el personal esta nervioso, he llegado el primero y no puedo dormir, el avion sale a las 6. Hace un rato una de las senhoras de la impieza hablaba de su jubilacion, esta deseando jubilarse, son pocas para tanto espacio, su jubilacion es el 9 de noviembre de 2020. Unas chicas me preguntan por la zona de fumadores -creo que no hay y se lo digo-. Por la noche Barajas es un sitio que mola, recibe muchisimas personas que estan de viaje a lo largo del dia y se van dejando trozos de comida y basuras diversas. Cuando levanto la cabeza la sala de espera se ha vaciado, intento atravesar la puerta que lleva al pasillo de embarque pero no se abre, aparece un operario y me dice que de la vuelta por la otra sala, al salir veo en la pantalla de informacion que la puerta de mi vuelo ha cambiado, busco el sito y la cola sigue siendo kilometrica. Aqui me ofrecen un billete de bus del aeropuerto al centro por 10€ -no necesito transporte, gracias-, el avion que viene haciedo escala no ha llegado todavia. A las 6y15 llega el avion y a las 6y16am las puertas abren, paso, bajo al busecillo y tras de mi llega un senhor vestido de piloto y dando cabezadas que emana un eter vodkario que decido retransmitir por Twitter, creo que es mi piloto. El avion es uno de esos autobuses con alas, el senhor borracho del busecito se ha sentado en el asiento de la salida de emergencia, una muchacha de aspecto hindu con una sudadera muy guapa me mira como si estuviera drogada, el avion esta lleno, el piloto hebrio vomita. Despegamos, volamos sobre mi pueblo, me duermo, despierto y aterrizamos.
Habia apagado el movil antes de subir pero me encuentro que esta en modo linux y con el 8% de bateria, de todos modos da igual. Ya habia estado en ese aeropuerto, lo recuerdo perfectamente, con Art3facto casi al completo, eran otros tiempos y la situacion un poco mas comprometida pero igual de insustancial. Voy a cambiar mis 5€ para tomar un cafe pero me dice la cambiadora que es una verdadera estafa y es cierto, me hubiera dado dos pound, asi que no cambio nada.
Bien, ya estoy en Londres, concretamente en la estacion de Streds o algo asi, sentado en un vagon rumbo a Liverpool Street. Me he colado en el tren con un viejo truco y flipo, la voz de informacion habla ingles, castellano e italiano. Me hago un poco el ingles para pasar desapercibido, sube un grupo de personas que viene de hacer deporte, la gente habla por el movil, que ya han llegado, todo ese rollo. Tengo dudas de estar en el tren correcto, porque he quedado en Victoria, pero el revisor me dijo que este era el mio.
Ultima parada: Liverpool Street, he de seguir en metro, me cuelo sin problema, misma tactica, y pregunto a una mujer italiana donde esta Victoria. Es bajito el Metro de Londres, pero voy de pie. Llego a Victoria y al salir le digo a la revisora que me abra la puerta, se mosquea por motivos obvios, me dice que lo que llevo no le sirve de nada y llama a un companhero de ojos rasgados, que me espeta -this isn’t Europe!- repitiendo dos veces las frases, me rio y se pira. Me pongo a disposicion de la revisora y le voy contando que solo llevo cinco euros y no tengo tarjeta de credito, que me espere que voy a buscar a un amigo.
Tras una hora me encuentro con Efe Navas y volvemos al Metro, la revisora ya no esta, Efe me hace una apologia del civismo -que me recuerda a Paco Sevilla- y una disertacion fonetica. Hemos llegado a su casa, Joya -su mujer- ve una serie mientras descansa, Efe nos vuelve a presentar, ya la conozco, hice la homilia de vuestra boda -le recuerdo-. Es verdad -me dice- no se quien tiene el poema enmarcado. Pienso en la Ilustracion, esa corriente segun la cual no se puede decir que algo este bien o mal sin un marco o, para entendernos, sin un poco de justificacion que pueda a su vez ponerse en tela de juicio, en pos de ir habilitando marcos de entendimiento. Meto canha a Efe para ponernos con la hoja de ruta y la cerramos. Manhana tienen que trabajar y ha hecho un monton de planes.

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Poeta y filósofo, redactor en la-poesia.es, campeón de Poetry Slam Málaga 2017, ha publicado Para ti la razón para mí la belleza, La Plaga, Restos de un mapa y Esto no es un libro de poesía. Fundador del Escaparate de Poesía, el Versódromo, Poetry Slam Cádiz, Poetry Slam Móstoles y Ediciones Trasnochadas. Expresentador de Poetry Slam Granada. Facedor de más movidas. Sálvame Deleuze.

1 Comment

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  1. Bablofil

    4 julio, 2017 at 11:04 pm

    Thanks, great article.

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