Literatura
mordiscos
(Poema infectado número 4) Ilustración Fernando Vicente
Es el vestíbulo de medias verdades
el punto exacto en el que tú me miras,
ojos al punto de lagrima
Corazones al carbón y maletas por deshacer.
Todas las despedidas huelen a asfalto
a miedo quemando rueda
a la inexactitud de los polos
la ineficacia absoluta de todos los principios físicos
a la hora de saber diferenciar
tu centro de gravedad del mio.
De aviones despegando,
del absoluto desafecto a las mañanas
al jodido café de máquina
a todos caminando como jodidos autómatas
y tú, en otro plano de existencia
Tú en otro punto exacto del cosmos
odiando igual que yo
y con la misma intensidad
el no estar llenando de mordiscos nuestras bocas.
