Coitus insepulto

Estoy seguro,

la poesía es una puerta,

así que dios bendiga al que mira atrás

y no puede verla.

Y entonces van y nos espitan de dogmas,

nos encienden las alarmas,

nos alimentan las fobias,

y nos cafeínan las maquinarias.

Y Chile se hizo rico,

y China cosmopolita,

y se nos va la muerte ne muros,

y que cómo es eso del sufismo… y cuánto cuesta…

Laúdes… laúdes… laúdes… y tú.

Y recuerdos lascivos que deambulan por mis pasillos

y me escupen las flemas de tus caricias,

y tus manjares…

Tus labios tibios y mis cálidas manos

que se agitan como palmas formidables

jugando a ser cancerberas del tiempo.

Si miro al cielo leo tus prosas

y allí apareces,

y allí se apagan todas las alarmas

y réquiem por mis fobias.