Noticia
Coitus insepulto
Estoy seguro,
la poesía es una puerta,
así que dios bendiga al que mira atrás
y no puede verla.
Y entonces van y nos espitan de dogmas,
nos encienden las alarmas,
nos alimentan las fobias,
y nos cafeínan las maquinarias.
Y Chile se hizo rico,
y China cosmopolita,
y se nos va la muerte ne muros,
y que cómo es eso del sufismo… y cuánto cuesta…
Laúdes… laúdes… laúdes… y tú.
Y recuerdos lascivos que deambulan por mis pasillos
y me escupen las flemas de tus caricias,
y tus manjares…
Tus labios tibios y mis cálidas manos
que se agitan como palmas formidables
jugando a ser cancerberas del tiempo.
Si miro al cielo leo tus prosas
y allí apareces,
y allí se apagan todas las alarmas
y réquiem por mis fobias.
