Dice que los gramos con grumos le dan grima,
que está que trina en su trono de la trena
y brama entre la bruma, poca broma,
que se podrían hacer cromos de su crimen en color crema,
que esta presa no tiene prisa se trata de prosa.
Pobre Greta,
que grita truncando su grata más grata,
que trapichea y truca los tratos,
que trota tramando sus tretas,
que trenza tranquila los trozos triturados
de su tremenda tristeza.
El ruido depende del silencio del que procede. Cuanto más absoluto es éste más escandaloso es...
He pensado coger el primer poema inconcluso que tenga a mano y arreglarlo un poco, si...
A ratos comprendo que la vida es una fiesta Entonces el sabor de todo es delicioso...
"...sola conmigo al borde de la noche, y que durabas, eras más que el tiempo, eras...
