Poesía
Caedes
Si un camino no lleva hasta la muerte,
es tan sólo un camino sin salida
J Margarit
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A mis 44 ya he muerto muchas veces,
y he solapado el amanecer muchas veces.
Y se ha tragado la tierra tu cara, su cara,
la cara del mundo.
Miles de veces
Infinitas veces.
No salgo de casa, para que la muerte
no me encuentre detrás de una esquina.
No me hable la gente de tomar una cerveza,
de las sillas vacías.
De los antiguos besos que ya no se dan,
del último te quiero en la pantalla.
No cruzo los semáforos que no tienen luz en ámbar.
Así la prisa se emperra en las escaleras del parking,
y no hago del nudo, el zapato gastado
en el asiento precintado,
el aire de esta noche de junio,
rompiendo el descanso del insomnio.
Infinitas veces.
Miles de veces.
No salgo de la habitación sin Luna.
Sin pronunciar la velocidad lectora de un pisapapeles,
haciendo el papel del traductor del google.
Y no me quejo, ¿para qué?
la prisa es mala consejera,
te aniquila.
Infinitas veces.
Miles de veces.
