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La Poesia

Poesía

fumar mata

 

 

Fumar mata.
Mata más sobrevivirse,
vivir sin saber
que es estar, e irse.

Muere el que no ve al sol despojarse de sus llamas
cada vez que nos sobrepasa.

Muere el que no perdona.
El que no da. El ciego
de vista saludable.

Mueren las ideas bellas
de tejados polvorientos
sin presentarse a libros o lectores

porque muere el rico y muere el pobre,
mueren el sabio y el ignorante, mueren,
mueren el valiente y el cobarde, mueren,
muere la noche para dar paso al día
y ¿quién regala flores?

 

son los hombres grises de Momo,
asesinos, con sus relojes
nos roban y adaptan a una vida sin ilusiones.

Bésame ahora,
antes de que se acabe este leve sueño.
abraza, ríe, llora,
siente cada instante,
no me olvides una vez parta
cuéntame un cuento
soy todo tuyo
si me das permiso,

a acompañarte.

 

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No hay reloj adecuado al corazón, solo la certeza de estar destinado a lo bello.

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