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La Poesia

No es poesía todo lo que reluce

Poesía

No es poesía todo lo que reluce

He conocido a un poeta
que desde hace mucho tiempo
duerme solo.

A menudo escribe sobre una mujer
a la que dice amar locamente.
Que le inspira versos y palabras
sutiles como su sonrisa etérea.

Yo los imagino abrazados
mientras la cortina ondea
suavemente en la ventana
y la blanca sábana oculta
los escombros de poesías incompletas.

Él es canalla,
un bandido que acumula versos
y nicotina entre sus dedos
mientras ella le mira
desde el papel en blanco,
sonríe
y sabe que en ese poema
que él escribe
le desnudará el alma
en alguna estrofa.

Habla del ruido de la calle,
de bares donde todo son sonrisas y abrazos,
y siempre hay alguien con una guitarra
con quien puede ponerse a recitar.

Cuenta en sus poemas
que ella lo visita a menudo,
que el vuelo de su falda
levanta hojas y pasiones por las calles
y las noches con ella son eternas
mientras beben bourbon del mismo vaso.

Hoy me ha dicho que duerme solo.
Que ella no existe
y que el amor es solo un verso
que su pluma inventa.

Que duele levantarse tarde
abrazado a la nada
y darse cuenta de que esa chica
de la que habla
son solo trazos de su alma rasgada.

Un loco que empezó con escritura emocional y automática hasta que un día Jesús Urceloy hizo explotar su cabeza y le descubrió que tal vez llevaba algún tiempo escribiendo poesía sin saberlo. Ha publicado su primer poemario, Piedra, papel, palabra (Colección Verso y Color, Adarve Editorial), y sigue delirando versos sobre el papel en blanco siempre que su (maldita) musa se lo permite.

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